Иду я в метро, и вижу, играет скрипач.
На нем кеды и старый потертый плащ.
Он играет - я слышу, как плачет душа;
Он играет - совсем не замечая меня.
Кто- то мимо проходит, а кто-то и постоит;
Кто не даст ничего, а кто-то и монетой звенит...
Но не смотрит скрипач вовсе на мелочь в руке,-
Он играет на скрипке просто в немой тоске.
И я стоял и смотрел на его худое лицо,-
Скрипки каждую ноту выражало движеньем оно.
И я долго стоял, и не мог от него отойти,-
Я как будто забыл, вовсе, куда мне идти.
Но закончилась вскоре cкрипки его игра,-
Неожиданно он исчез… исчез навсегда.
И не видел его я больше на место том;
И казался скрипач мне потом лишь печальным сном...
О чем плачет, скрипач, так cильно скрипка твоя?
Так печально и грустно - пронзая прямо в сердце меня?
Неужели покоя тебе нигде не найти?
И уже ни во что не веришь ты?